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    千人千样苦，没人苦相当。

    就像手中那支画不出直线条的铅笔，阿明被自己给不出去的爱折磨着。

    此时他正坐在一间酒吧的吧台上，凌乱地画着圈。小时候他经常用这种方法描摹硬币，但尽管纸下没有任何东西，他也同样能描摹出关文馨的脸。

    他怎么可能因为一张漂亮的脸就爱上这个女人？

    仅仅是因为那张漂亮的脸吗？

    此刻他的眼睛在喧嚣的环境里满溢着悲痛，黑色的，别人看不透的，像溢出砚台的墨。每个人都有自己的隐私，一旦被捅破了，就会像一只倾泻了牛奶的特仑苏牛奶盒，变成没用的垃圾。

    过去的日子虽遥远，却如海水回潮一样拍打着他。

    对他而言，童年是一座禁闭心灵的孤儿院，那时他一个亲人都没有。十九岁的时候被资助读大学，却吃尽寄人篱下的苦，“拿人手短，吃人嘴软”，像一只蚯蚓似的趴在臭烘烘的下水道井盖上。他想要的东西，包括今天拥有的每一样东西，都是付出比别人多十倍的努力换来的。

    可是仔细一想，他似乎高估自己了，别傻逼了——我到底拥有什么呢？

    那天文馨离开了老屋之后，他一个人茫然地走了出去，站在清冷的雨后空气中，突然不知道该去哪，发了好大一会儿呆，直到看到孩子们在放孔明灯。他买了很多个孔明灯。他知道这没用，买再多都没用，但还是想做一些与文馨有关的事情来安慰自己。

    “或许我这么做是对的。”他抬头看着那些孔明灯，看着那个遥远的桥头，眼泪像晨露一样打湿他的胡子。

    他已经三十好几了，何必把自己弄得像个孩子？想到这的时候，心脏又变成了一只火炉子，把心中的这些东西通通火葬，燃烧殆尽成一片死灰。

    最后他跨上了摩托，把那张冷漠的脸推进无边无际的夜幕。

    正在他陷入回忆里不能自拔的时候，一个穿着暴露的老女人坐到他身旁来。她一手握着一瓶马蒂尼，一手夹着女士香烟：“这画值多少钱？艺术家。”

    “滚开。”他的目光如炬，东西是火葬了，可那只炉子似乎还没有完全熄灭，随时都会打开闸门，说不定还会跳出来一颗炸弹。

    “开个价嘛，我好欣赏的，好想买的。”她语气腻味，有意惹火他，但表情却像在嘲讽一张小学生的作品。

    阿明凑近她，“寸草不生”的眼睛中多了一把锄头
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